Descobrindo o humano médio JOE.

Preâmbulo

Conceitos novos são melhor compreendidos quando vistos pela lente comprimida dos dilemas humanos familiares. Conheça JOE, figura central do aplicativo móvel da Genodex, e acompanhe sua vereda educacional enquanto desfiamos as intricâncias que se abrem nas bordas infinitas da variação genética humana.

O Começo

Em noites quietas, quando as lâmpadas brilham mornas e a chuva tamborila na janela como um modorrento código Morse, JOE chama suas filhas para perto. Elas se sentam de pernas cruzadas aos seus pés, olhos grandes, esperando que a voz do pai tome um assunto perfeitamente comum e o transforme em um conto gilgameshiano.

“Esta,” disse JOE, “é a história de como o pai de vocês se tornou o maior medidor de pés do mundo.”

No princípio, havia uma pergunta — simples, inofensiva — dessas que se prendem à antecâmara da razão à espera de uma carruagem que nunca aparece:

“Há de se saber: quem tem o maior pé?”

A maioria de nós teria observado pacientemente esse pensamento se afastar — leve como uma semente de dente-de-leão, e duplamente esquecível. Mas não JOE.

JOE agarrou uma régua, um caderno surrado e aquela teimosia ingênua reservada aos verdadeiramente curiosos — e assim começou sua jornada. Por semanas ele percorreu sua cidade, medindo mil pares de pés humanos — esquerdo e direito; depois o esquerdo outra vez, e outra — desbastando a dúvida até o último milímetro suspeitosamente saliente.

De volta para casa, lançou os números em um gráfico, e lá estava ela: uma curva em sino, nítida, ordenada e harmoniosamente distribuída.

Os pés da maioria das pessoas caíam perto dos seus — comuns, sem sobressaltos — enquanto alguns outliers audaciosos se esticavam rumo às bordas infinitas. JOE ficou maravilhado.

O Norte

Mas a curiosidade, caro leitor — a curiosidade é uma fera inquieta; e JOE não tinha jaula para ela.

Ele arrumou as malas e partiu rumo ao norte, para a longínqua Terra do Povo dos Pés Grandes. Lá, repetiu seu experimento — mais mil pés, mais um gráfico traçado — e desta vez a curva avançou visivelmente para a direita. Ali, para seu espanto, ele era considerado um humano de pés pequenos. Os locais o provocavam com gentileza, ele ria junto, mas um pensamento estranho fixou-se no fundo de sua mente como uma pedra dentro de um sapato apertado. JOE estava intrigado.

O Sul

Semanas se passaram, e a pedra parecia cada vez mais pontiaguda. Certa tarde, enquanto remendava aquele caderno surrado, o pensamento entrou na ponta dos pés:

“Se a Terra do Povo dos Pés Grandes me posicionou como um ser de pés pequenos, portanto, logicamente... só resta perguntar...”

E assim, caro leitor, mais uma vez JOE fez as malas — mais leves desta vez —, pois um homem em missão precisa de pouco além de uma régua, um caderno e aquele espírito inquietante de quem não se importa em ser denunciado por “atividade podal suspeita”.

Para o sul ele seguiu, atravessando vales que cheiravam a trigo molhado, passando por rios que rodopiavam como serpentes prateadas, até finalmente alcançar a lendária Terra do Povo dos Pés Pequenos.

Lá, repetiu sua dança, agora sagrada: mais mil pés, mais um gráfico traçado. E eis que — desta vez — a curva deslizou visivelmente para a esquerda. Ali, os pés de JOE eram poderosos em comparação; nobres, até. Lojistas hesitavam em barganhar, crianças sussurravam como se estivessem diante de um cavaleiro lendário, e senhoras idosas lhe davam tapinhas no tornozelo como se fosse um bichinho querido da família.

Naquela mesma noite, JOE entalhou os três gráficos lado a lado na mesa de madeira da estalagem:

• A cidade natal de JOE: limpa, equilibrada, familiar.

• Terra do Povo dos Pés Grandes: inchada para a direita.

• Terra do Povo dos Pés Pequenos: encolhida para a esquerda.

Um fato peculiar capturou sua atenção, algo que fez JOE franzir o cenho, e seu chá azul esfriar: o menor pé de todos não vinha do Povo dos Pés Pequenos — de modo algum —, mas de sua própria cidade natal. E o maior? Vinha justamente desta mesma terra, famosa pela arte de confeccionar seus sapatinhos perfeitos. Quanto à Terra do Povo dos Pés Grandes, nas bordas infinitas, eram tão sem graça quanto uma fábrica de botas num domingo chuvoso.

A Praça

A notícia das aventuras de JOE espalhou-se como fogo em palha seca — e logo chegou ao prefeito, um homem cujo bigode se curvava como aspas ao redor de cada frase que pronunciava. Ele mandou chamar o medidor de pés, estudou os números e, ao constatar, entusiasmado, que o burgo natal de JOE estava notavelmente ausente de ambas as bordas, convocou de imediato uma assembleia municipal de emergência.

A praça encheu-se depressa. Por gerações, os moradores conviviam com uma inquietação difusa em torno de sua situação podal — matéria para murmúrios de bastidores, rimas cruéis de parquinho e momentos constrangedores além das fronteiras do burgo. Muitos a chamavam de crise de saúde pública. Naquela noite, porém, todos aqueles murmúrios haviam se condensado numa única pergunta impossível de ignorar:

O que vamos fazer a respeito?

O prefeito mal havia tocado o martelo quando a gritaria começou.

Tom, o mensageiro-chefe da cidade, saltou de pé, com até sua fiel bolsa de couro se lançando para a frente em protesto.

“Esterilizem em massa os de pés menores entre nós!” trovejou ele, na cadência retumbante reservada a seus boletins diários do tempo. “Ataquem o problema pela raiz, e em uma única geração a maldição será desfeita!”

Sua voz rolou pela praça, arrancando suspiros fundos e inquietos.

Maria, a diurnalista da cidade, de olhos que repeliam o disfarce das palavras como dois nortes justapostos, ergueu-se do banco; até seu caderno manchado de tinta se fechou num estalo de concordância.

“Tolice! O futuro é a ciência,” declarou, com palavras nítidas e deliberadas, como se já estivessem impressas no jornal de amanhã. “Tornem a FIV obrigatória e selecionem apenas embriões com os melhores genes podais. Em duas gerações, caminharemos pela terra como reis gloriosos!”

Sua cadência calejada cortou a conversa, despertando todo tipo de murmúrio especulativo.

Do fundo, o velho pescador Greg — cheirando vagamente a água de rio, tabaco e decisões questionáveis — levantou-se com esforço, com até sua bengala marcada de sal rangendo em protesto.

“A resposta é óbvia: parem de casar entre si. Tragam forasteiros de pés grandes! Misturem o sangue, e num instante os dedos de nossos filhos brotarão como girassóis!”

O riso explodiu pela praça, depois tropeçou diante de um estampido de tiro, quando o punho direito do prefeito encontrou o púlpito de carvalho branco.

O Prefeito

“Basta!” rugiu ele — com sua voz cortando o ar como uma lâmina justa. A multidão caiu em silêncio. Até seu bigode permaneceu imóvel como uma orquídea negra sob uma cúpula de cristal.

“Não somos selvagens com tesouras químicas; não somos deuses de jaleco branco, nem casamenteiros perseguindo tornozelos estrangeiros. Se realmente desejamos mudar nossas estrelas, precisamos primeiro entendê-las. Pois todo humano carrega o direito de decidir livremente sobre a orquestração de sua descendência, e toda pessoa deve receber educação genuína para exercer esse direito com dignidade. Empunhem esta verdade como armadura — pois somente a disseminação irrestrita do conhecimento detém o poder de solucionar todos os dilemas em forma de sino da realidade. Esse é o bom pensamento, essas são as boas palavras; e este é o caminho.”

As palavras do prefeito ficaram suspensas no ar como fumaça depois de um disparo.

Ele prosseguiu afirmando que os resultados de JOE eram bastante notáveis; a chave para nossas lutas — como revelou — residia na complementaridade das variações finamente estruturadas, tecidas em nosso código genético que, de resto, compartilhamos.

O Retorno

A multidão não aplaudiu, não vaiou. Apenas ficou ali, como se o prefeito tivesse enfiado a mão dentro de seus crânios e reorganizado uma série de pensamentos essenciais. Alguns assentiram devagar; outros encararam o chão, mastigando seus tokens como carne dura. JOE, por sua vez, sentiu o peso daquelas palavras pousar sobre seus ombros — não como fardo pesado, mas sólido como uma ferramenta nova que se sabe que será carregada pela vida inteira.

Quando a reunião se dissolveu, o prefeito apertou a mão de JOE com a firmeza de um homem passando adiante uma tocha.

“Leve isto para casa”, disse ele. “Veja se o seu povo consegue fazer uso disso.”

Agora, seguindo seus próprios pés, JOE retornou — armado não com tesouras, seringas ou pretendentes estrangeiros, mas com gráficos, ideias e o eco das palavras do prefeito. Falou na praça, no mercado, em cada estalagem — apenas para perceber que a maioria das populações carece de vontade, e de liderança, para transformar conhecimento diretamente em ação.

Alguns sorriram com polidez, como se a polidez fosse racionada; alguns deram de ombros, como se dar de ombros fosse um dever cívico. Outros tentaram isolar JOE, esperando desacreditar aquilo que imaginariamente percebiam como suas próprias ideias perigosas — e ainda assim, a maioria simplesmente seguiu com suas vidas.

O Resto

JOE recostou-se na cadeira. A chuva havia amainado, deixando apenas o ocasional gotejar dos beirais. Suas filhas estavam enroscadas junto ao fogo como dois pequenos gatos — olhos brilhantes, mas pálpebras pesadas. Era hora de dormir, embora nenhuma das duas parecesse disposta a se render.

Então a mais velha falou, naquele tom cauteloso que as crianças usam quando suspeitam que a resposta pode curvar seu mundo:

“Mas pai... aquele prefeito — ele era um mira-luas, não era? Como isso pode ser?”

JOE sorriu com orgulho — metade pela pergunta, metade pela memória.

“Aquele homem,” disse ele, “era tão lendário quanto sua agora esquecida cidade.”

Ele fez uma pausa, deixando o pensamento suspenso no ar morno, como o último fio de fumaça de uma vela apagada, e então continuou:

“Aquele povo escolhia seus líderes de um modo hoje perdido para nós — um modo antigo. Mas isso, minhas filhas, exigiria um fogo recém-avivado, um bule de chá azul respirando vapor e uma noite invernal com sabor próprio.”

Ele se levantou, conduzindo as meninas para a cama, enquanto lembranças do próximo conto rodopiavam nas franjas de sua mente inquieta.

Nota de rodapé

Instale o app, explore os fenótipos de JOE e descubra onde seu código se posiciona em nosso espectro genético de existência — pois em cada borda fenotípica há uma história humana notável, à espera de ser desvendada.